Jour de fête en Anaho.

Lanzo este post con cierto retraso. Problemas de cobertura y otras circunstancias no me han permitido hacerlo antes.

Estoy en la cabina de Thor, frente a la mesa de cartas bajo la tenue luz de una lámpara. Son las 2 de la madrugada. El barco ha dejado de moverse. Acabo de soltar el ancla en la isla de Tapana, Tonga, después de sortear arrecifes e islotes durante casi 3 horas, ayudado por la luz de la luna y el infalible ploter, frente a un bosque de vegetación que en cuanto amanezca podré contemplar mejor. En efecto, una vez más, he llegado de noche.

 Empieza ahora un ansiado descanso después de una travesía de diez días para cubrir las 1400 millas que hay desde Tahiti hasta aquí, que me han dejado exhausto.

Los archipiélagos de Sociedad, Tuamotus y Marquesas ya quedan a miles de millas por la popa. De estas últimas, de las Marquesas va este post.

De las otras hablaré más adelante, sólo apuntar que he tenido el privilegio otra vez, de compartir unos días con mi hijo y su encantadora novia, y que juntos hemos navegado desde Tahití hasta Huahine, Raiatea y Bora Bora. Hace ya más de 20 días que volaron de regreso a España, y reconozco que el vacío que ha dejado esta querida y extraordinaria pareja a bordo de Thor, todavía hoy es notable.

Jour de fête en Anaho .

Teaki está despellejando una cabra. La ha colgado por las patas traseras de un árbol. Primero corta y luego separa la piel ayudándose con el mango del cuchillo. La sangre se va escurriendo hacia la cabeza y de ahí gotea hasta el suelo forrado de césped que se tiñe de rojo. Las moscas, concentradas en este punto, se están dando un festín. Nosotros nos lo daremos un poco más tarde.

Honoré despelleja otra cabra en el árbol de al lado, mientras que Daniel y Rani, hacen los preparativos para encender una barbacoa.

Todo esto ocurre en un lugar paradisiaco. Las cabras las acaban de cazar en uno de los montes de basalto que rodean la maravillosa bahía de Anaho, en la isla de Nuku Hiva, donde Thor reposa fondeado desde hace un par de días, frente a uno de los jardines de coral más bellos del archipiélago de las Marquesas.

En esta bahía estuvo fondeado en barco de Louis Stevenson, autor de La isla del Tesoro, durante 4 meses en 1888. La buena noticia es que el paisaje prácticamente no ha variado desde su apasionada descripción.

Aquí viven unas cinco familias en sencillas casas frente a la idílica playa, camufladas entre palmeras, flores y árboles frutales. No hay nadie más, el pueblo más cercano se encuentra a unas 3 horas caminando. La mayoría de ellos trabajan en los cultivos de una granja cercana. No hay carretera. Se desplazan a caballo o en barca, lo cual hace todavía más especial este lugar que para mi ya es inolvidable.

Es viernes, lo que significa que esta noche hay fiesta. La hospitalidad de los marquesanos es notable, así que aquí estamos las tripulaciones de los tres veleros fondeados en este lugar, dispuestos a compartir con esta gente lo que haga falta.

Mahei y su hija Ludivin, traen platos, vasos cubiertos y comida preparada para acompañar la carne, que van disponiendo sobre una mesa cerca a la barbacoa, en el palmeral que delimita con la playa de arena blanca. Arsen y Daniel traen cajones repletos de botellas de cerveza, de ron y de whisky. Hago la cuenta y veo que no seremos más de 20 personas y aquí hay alcohol para tumbar a un regimiento.

Soley y Celine se acercan cabalgando hasta la playa. En estas islas es habitual ver a los jinetes meterse con los caballos en las cristalinas aguas para refrescarlos, o simplemente para bañarse con ellos.

Cae la noche sobre la bahía de Anaho. Ahora mismo, parece una gran fortaleza protegida en su lado de tierra por los impresionantes relieves de piedra y coronada por una inmensa cúpula de estrellas. La naturaleza se percibe aquí con toda su fuerza.

Todo el mundo fuma hierba y bebe desmesuradamente. Obviamente decido que hay que integrarse a tope, no vamos a hacerles un feo, un paréntesis en mi saludable vida, de manera que antes de empezar a cenar, yo diría que estamos todos ya muy borrachos y considerablemente drogados. Desde luego yo, llevo un pedo de bandera y me ataca por momentos la risa floja. Cerveza, ron, whisky, hierba, música y risas. Las únicas que no se ríen son las dos cabras que saltaban hace unas horas por los encrespados montes de la isla, y ahora se asan troceadas a golpe de machete, en suculentos filetes sobre la barbacoa.

Al principio nuestras conversaciones son superficiales y limitadas. Yo apenas chapurreo cuatro palabras de francés y el marquesano francamente se me da fatal, iorana, maruruu y poco más. Sin embargo, a medida que vamos bebiendo y fumando como si se acabase el mundo, mi francés va siendo más rico, más fluido y al final de la noche diría que mi acento es casi exquisito. Por su parte, a los marquesanos les ocurre lo mismo con el inglés, de manera que llega un momento que por arte de magia ya no existe ninguna barrera con el idioma. Incluso juraría que Rani y Teaki han empezado a hablar en catalán.

Puhei me dice que la gente le tiene miedo por su aspecto, que dicen tiene pinta de malo. Me explica que no es difícil que los niños lloren al verlo y me asegura que por el contrario, es muy buena persona. Quiere saber lo que opino al respecto, que le diga sin tapujos lo que pienso de su imagen, mientras apura un canuto de hierba con una energía y una fuerza de succión tan sorprendentes que por un instante temo que se le vayan los ojos para adentro y explote. Los tiene encendidos, inyectados en sangre, lo que no negaré, contribuye a darle un cierto aire diabólico. Luce barba de corte yihadista, larga, desordenada  muy mal cortada y con aspecto de no haber sido lavada en la vida. Las cuatro greñas de pelo que asoman por su extraño gorro, por llamarlo de alguna manera, vienen a ser como la barba invertida. Las ropas con las que viste, es lo que el diccionario define como harapos. Harapos over size, en este caso. Piel oscura, estatura media y extremadamente delgado. Un poco pinta de faquir venido a menos, de faquir enloquecido y deshauciado.

Le respondo que lo que ocurre, es que su aspecto está fuera de los estándares y  las normas establecidas por una sociedad tremendamente aburrida y mediocre. Una sociedad que necesita tirar de pañales porque es miedosa en esencia. Y que por eso la gente cerrada y convencional llena de prejuicios, se acojona. Que la masa social, cuando ve algo que destaca porque es original, se desconcierta por completo y tiende a rehuirlo poniéndose en guardia. Le digo que para mi, salirse del puto rebaño, es un signo de gran personalidad y que además de auténtico, me parece que es un tipo con un enorme corazón de oro.

Es cierto que se lo digo con un entusiasmo desmesurado a causa de mi estado etílico y yo mismo me percato está sonando todo excesivamente trascendental y un pelo exagerado. Sobretodo la parte de “grand coeur d’or”

Realmente su aspecto es excepcional, de hecho yo que voy hecho una mierda, a su lado parezco el ganador de Mister Elegance 2018 Worldwide. Puhei se emociona un huevo y me abraza. Antes, cuando nos han presentado ya me ha abrazado, pero menos rato y no tan fuerte. Ahora no me suelta. Le respondo efusivo y también emocionado, aportando algunas palmaditas en la espalda.

Me doy cuenta que todo dios se abraza continuamente. De pronto todos nos queremos mucho. Esto me lleva a recordar algo que leí sobre estas islas del Pacífico. Allá por el 1600 los navegantes que llegaban con la idea de colonizar estas islas y de paso, hacer unos cuantos estropicios, se encontraban a menudo con tribus indígenas que los recibía con reverencias y grandes abrazos, pero a medida que transcurrían los días, la relación se iba enfriando y poniéndose tensa, - pequeñas rencillas, hurtos, alguna escaramuza, etc, - hasta que llegaba un momento que tocaba salir por patas hacia el barco y levar anclas para no ser literalmente devorados. Así que poca broma, no olvidemos que esta peña hace apenas un par de siglos se zampaba a las personas para celebrar sus batallas, incluso habiéndolas abrazado al principio

Jean Pierre, un francés qué está aquí en otro de los veleros con su mujer, va muy estirado, la verdad. Los franceses hay que reconocer que son grandes navegantes oceánicos, pero también es cierto que se lo tienen un poco creído. Casi tanto como los ingleses pero con ese toque chovinista suyo tan guay. Creo que a éste, concretamente le da un poco de rabia mi barco que es infinitamente mejor que el suyo y no puede tolerarlo, - españolito de miegda con pedaso de bagco- , que debe pensar.

Pues bien, el amigo en cuestión, antes de perder el conocimiento debido a su lamentable estado de embriaguez, acabará también abrazándome en un arrebato de hermandad y sentimiento fraternal, reconociéndome como un gran navegante. Yo para compensar y consolarlo le digo que piense que mi formidable barco está construido nada menos que en Francia y que ellos y sólo ellos, son los putos amos de todo el tinglado, y como colofón lanzo en un grito aquello de Liberté, Égalité, Fraternité y sin cortarme un pelo lo cierro con un Vive la France y la puta grandeur quetepariómyfriend!”, así todo junto.

Jean Pierre responde a mis amistosas palabras, emocionado de éxtasis y con lagrimas en los ojos, negando modesto, con la cabeza, (ya ha perdido la capacidad de hablar en ningún idioma),  y abrazándome todavía con más ímpetu. Aprovecho esta posición para descansar, pero sobretodo, para mirar por encima de su hombro, buscando sin perder la esperanza, a ver si encuentro alguna mujer que quiera abrazarme.   

Entre tragos de ron, whisky y una botella de plástico con un brebaje demoniaco de color naranja que circula de mano en mano, pasan las horas. De las cabras no quedan ni los dientes.

Ro, Gas, Mahei, Ludivin y Michel bailan al unísino improvisando una coreografía. Jean Pierre que ha perdido por completo la vergüenza y está empeñado en perder también la dignidad, minutos antes de desmayarse se une al grupo pero con su propia creación. Se ha puesto de cuclillas intentando desarrollar, en esta peculiar posición, una danza imposible.

Honoré intenta convencerme de que no fuma mientras apura un canuto de unos 10 cm de largo por 1 de diámetro. Yo le juro por mis antepasados que jamás he probado el alcohol mientras le golpeo en el pecho con la botella del brebaje diabólico, después de haberme metido delante de sus narices un lingotazo letal. Me dice muy serio, que por mucho que insista, algo le dice que estoy mintiendo como un bellaco. Por mi parte, le agradezco lo de bellaco y a continuación somos victimas de un agresivo ataque de risa y una flojera espantosa, que nos obligará primero a abrazarnos aunque esta vez es para no caernos, y luego a seguir llorando de risa pero sentados.

Se une a nosotros Soley, una de las dos hermosas jóvenes que se han metido esta tarde en el agua sin bajarse del caballo. Imagino que Soley debe estar sedienta, porque lleva en una mano una botella de cerveza de medio litro y en la otra una de ron. Me intereso por su caballo y le pregunto si el equino también bebe.

Las horas pasan y la fiesta se desarrolla ahora bajo una gran nebulosa de humo con intenso aroma a Marihuana concentrada. Las siluetas se desdibujan, cuesta saber quién es quién. No se con quién estoy hablando pero me escucho a mismo y observo que estoy hablando en francés y que no entiendo un pijo de lo que digo. Sin embargo lo hago con una soltura y un desparpajo que da gusto verme y el acento es realmente bueno. Tampoco se muy bien a quién le estoy dando la chapa pero desde luego aquí hay alguien que escucha como si me entendiera porque va moviendo la cabeza con gestos afirmativos y de vez en cuando hasta se ríe.

Me cogen del brazo, me arrastran y de pronto estoy bailando con todo un grupo de energúmenos entre risas y gritos. Después de intentar darlo todo, decido que bailo como un perro y que debo salir de este círculo, de esta especie de aquelarre frenético, porque no me siento del todo a gusto, porque lo mío no es bailar, -coño David, no se puede tener todo-. Eso me da mucha rabia, francamente. Ahora mismo me gustaría ser Fred Astaire y marcarme unos pasos de claqué con la Ginger Rogers para dejar a todos los aquí presentes de pasta de boniato, aunque estoy pensando que los zapatos esos, aquí sobre la arena de la playa no sonarían nada bien.

De lo que ocurre a continuación no tengo mucha constancia, la verdad, así que mejor lo dejo aquí. Pero si recuerdo una última imagen que aunque borrosa, es muy conmovedora. Es la imagen de nuestro querido Jean Pierre, tirado en la playa, rebozado con arena y durmiendo la mona. Lo que no entiendo es porque está en bolas. En una primera impresión temo que quizás lo han violado, pero pronto me quedo tranquilo constatando que no porque duerme con una placentera sonrisa dibujada en la boca.

 (Dedicado a Jacques Tatí ).

El camino a Hatiheu.

Son las 7 de la mañana, la fiesta continúa. Decido andar un poco para ver si consigo despejarme. La opción ir al barco para caer semi-inconsciente sobre la litera para el resto del día no me atrae en absoluto, yo soy un hombre de acción,  me digo a mi mismo.

El sol despunta por el Este asomándose por la cumbre de una de estas montañas volcánicas, iluminando la bahía y tiñendo de color la frondosa vegetación que avasalla el paisaje. Decido seguir un sendero que se adentra en el valle y sube la montaña desde donde creo que hay una vista espectacular. Pronto constato que debido a mi estado, me resulta imposible ir en línea recta y no puedo evitar ir haciendo bordos. Digamos que me es imposible ir de A a B sin pasar por el resto del abecedario.

 Atravieso un bosque esquivando palmeras, aunque la sensación es que son las palmeras las que me esquivan a mi. Más adelante el sendero se estrecha para hacerse empinado subiendo en zigzag por la ladera de la montaña. Pienso absurdamente, que esto es perfecto, pues sólo tengo que coordinarme bien para que mis bordos coincidan con los giros que marca el camino. Los primeros metros resultan bastante patéticos, pues por cada tramo que va hasta el siguiente giro yo hago involuntariamente unos diez bordos muchas veces con serias dificultades para no acabar zozobrando.

El sol empieza a dar guerra y en poco tiempo estoy empapado de sudor. Un sudor que huele a ron y cerveza. Me empeño en seguir a delante para matar la borrachera y cortar la resaca. Esta batalla la gano yo. (Este último comentario es de ese chulito suicida que llevo dentro, responsable de muchas de las cosas que me suceden en la vida).

Con el trote, parece que la cabra que me he zampado esta noche está resucitando y le ha entrado la nostalgia de la montaña porque de pronto me repite a saco. Es como si me gritara desde las entrañas – ¡coño, déjame salir que quiero volver a sentirme cabra saltando por el monte!-  De entrada hago oídos sordos e imagino que también debe estar borracha. Por el contrario, me siento eufórico, esto es precioso y ahora mismo quiero conquistar la cima y luego, si es posible y me queda un poco de tiempo, el mundo entero. Estoy que me salgo.

Después de una hora bastante penosa llegamos a la cumbre. Lo digo en plural porque a estas alturas ya somos dos, la cabra y yo. Aquí sopla un vendaval del copón, pero la vista es verdaderamente espectacular. Observo a Thor diminuto, y a los otros dos veleros fondeados y aguantando el tipo bien protegidos, pero rodeados de pequeños rizos de espuma, allí abajo soplarán unos 30 nudos. Ahora mismo me alegro de los generosos 70 metros de cadena que largué al fondear.

También observo que si paro ya no me levanto, así que decido continuar bajando por el sendero del otro lado de la montaña, con la idea de conquistar ahora la bahía de Hatiheu. Allí se encuentra el pueblecito más cercano, donde espero comprar una botella de agua o de ron, según se tercie. Esto lo decidiré en función de cómo evolucione mi lamentable estado físico y químico y también el estado anímico de la puta cabra que ha resucitado por completo y está reivindicando su completa reconstrucción y su puesta en libertad inmediata, a gritos. Le digo que para eso tendría que vomitar, algo que ahora mismo no entra para nada en mis planes. Mis planes son muchísimo más ambiciosos que tamaña simpleza.

La bajada se va suavizando y el camino ahora transcurre entre árboles frutales, por un bosque de cuento de hadas. Los mangos se pueden coger sin ningún esfuerzo. Hago una parada. Me cepillo un par de mangos mientras observo entre atontado y maravillado la exuberante vegetación de este lugar. Lo comento con la cabra a ver que opina, pero no responde. De pronto siento que se ha enfrascado en una pelea con los mangos. Por lo que veo no le ha molado nada tener que compartir el mismo espacio con estas suculentas frutas tropicales. Decido que esto no va a estropearme el día y recuerdo aquello tan memorable que dice que el dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional, así que aferrado a esta máxima que ahora mismo se me antoja antológica, ya puede reventarme el aparato digestivo y desparramarse mis órganos por toda la isla, que no pienso inmutarme.

Hay flores por todas partes. Jazmines, hibiscus, buganvillas, y la Tiaré Tahiti, una flor blanca con pétalos en forma de hélice, autóctona de esta zona y símbolo de estas islas, que desprende un intenso y dulce olor frutal. Es el aroma que tanto me cautivó cuando llegué hace un mes a Hiva Oa, después de mi larga travesía cruzando el Pacífico desde Panamá. Es el aroma que me cautiva ahora nuevamente y hace que se disparen las emociones.

La bahía de Hatiheu ya asoma por el horizonte. Desde que llegué a Marquesas cada vez que descubro un nuevo lugar me ocurre lo mismo, pienso que es insuperable. Esto es como caminar por un jardín infinito. Empiezo a sentirme bien. Los restos de alcohol se evaporan rápidamente a través del sudor y observo que ya no camino como si tuviera 2 años, lo hago prácticamente en línea recta. A la resaca, si se presenta, ni caso.

Ya en el pueblo opto por la botella de agua y ahora si, me tomo un descanso de un par de horas contemplando la bahía y disfrutando del paisaje que la rodea. Me envuelve ahora mismo un profundo sentimiento de libertad. Este sentimiento viene acompañado normalmente por un sutil remordimiento que me susurra al oído que lo aproveche bien, porque esto no va a ser siempre así, que esto es un inmenso lujo y que tarde o temprano se me va a caer el pelo.

Empiezo a pensar en el camino de  vuelta y mi sentimiento es de ilusión. Regresaré disfrutando de cada centímetro, de cada flor, de cada árbol y de cada piedra. Completamente abrumado por la belleza de este camino. Un camino que a pesar de las circunstancias, o posiblemente debido a ellas, ya ha quedado registrado en mis emociones para siempre.

Thorcinco, 23 de septiembre 2018. Neiafu, Tonga.