Sensaciones.

Los escarpados montes de Nuku Hiva ya quedan muy lejos por la popa. Digo adiós a las Marquesas con cierta tristeza. Toca mirar adelante. A 500 millas hacia el Oeste me espera la barrera de arrecifes de coral más grande del planeta en pleno Pacífico Sur. Las Tuamotu. Allí se encuentra el atolón de Kauehi, el próximo destino de Thor.

Es de noche. Una noche de aquellas, limpia, nítida. El Pacífico está precioso, inmenso, potente, vivo. Teñido de azules y blancos por la luz de la luna. El viento sopla con ganas. Entre los 25 y 30 nudos por el través. Olas de tres a tres metros y medio. Aproximadamente cada quince minutos viene una tanda con algunas que empiezan a ser imponentes, alcanzando los cuatro de altura. Thor va muy rápido, dejando una gran estela de espuma por la popa. Trinqueta y dos rizos en la mayor. Es precisamente esta velocidad la que nos permite gestionar bien unas condiciones así. El barco transmite tanto poderío y confianza, que sólo queda disfrutarlo.

Estoy medio hipnotizado a pie del palo, sujeto con el arnés a la línea de vida, amortiguando los embates de las olas flexionando de vez en cuando las rodillas para no romperme. Aferrado fuertemente al balcón de protección que hay para maniobrar en esta zona del palo. Desde aquí, a pesar de los rociones de espuma que nos rodean por todas partes, barriendo constantemente la cubierta y empapando mi ropa de agua, el espectáculo no tiene precio. El entorno es claramente hostil y salvaje, y sin embargo, parece que todo fluye en armonía, en perfecto equilibrio.

Me siento muy pequeño ante toda esta grandeza. Pienso que está bien de vez en cuando ver las cosas en su justa dimensión. La naturaleza nos sitúa en el lugar que nos corresponde.

Es uno de aquellos momentos intensos, con las emociones a flor de piel. Por eso continúo aquí, resistiéndome a volver a popa para protegerme bajo la capota. Lo exprimo al máximo, tomando plena consciencia de lo que ocurre a mi alrededor y constatando, que esto es precisamente lo que da pleno sentido a mi viaje. Estas son las sensaciones que he venido a buscar.

Tiburones y leche.

Verusha le da al botón del mando para levar el ancla. Está en la proa y me va indicando con el brazo hacia donde apunta la cadena para que yo dirija hacia allí el barco. Acostumbrado a realizar estas maniobras solo, esto es un lujo. Cuando llevamos recogidos unos 20 metros, se tensa de golpe y deja de subir lanzando un gruñido. Mal asunto. 

Estamos fondeados en la paradisiaca laguna del atolón de Kauehi, en el archipiélago de las Tuamotu y es evidente que la cadena se ha liado con alguna roca o cabeza de coral, que por toda esta zona son inevitables.

El agua aquí es de las más cristalinas del mundo. De hecho se pueden ver perfectamente los tiburones a unos diez metros de profundidad bajo el barco sin problemas. Pero hoy sopla el suroeste con fuerza rizando la superficie del agua y por lo tanto no se ve nada. Hago un par de maniobras pero la cadena no cede. Todo apunta a que estamos bien pillados. No hay más remedio que zambullirse para estudiar bien la situación.

Aunque no las tengo todas conmigo me lanzo al agua con las gafas de bucear y un gps. Con una mujer a bordo toca hacerse el gallito. Los tíos somos así. Así de burros, quiero decir. A esta chica, de la que ya daré detalles más adelante, la conozco hace sólo 24 horas y va a estar dos o tres días a bordo. Sería impensable decirle que me da miedo tirarme al agua por si hubiese algún tiburón.

Tengamos en cuenta que ahora mismo la única idea que puede haberse hecho de mi es que soy un intrépido aventurero que ha llegado navegando en solitario hasta aquí desde Barcelona en su velero, afrontando toda clase de peligros. Por lo tanto, se trata de que no me descubra tan pronto y empiece a desmitificarme así de buenas a primeras por esta chorrada de los tiburones.

Así que mientras nado en mi mejor crol, siguiendo desde la superficie la cadena del ancla, recuerdo que en estas aguas sólo hay 35 especies diferentes de estos bellos depredadores. Desde los punta negra, totalmente inofensivos, hasta los tigre y los blancos que no se andan con tonterías de ninguna clase. Me consuelo pensando que ayer en todo el día sólo vi dos merodeando por aquí cerca.

También pienso que antes de atacar, estos fascinantes y malditos escualos, suelen hacer un reconocimiento de su presa, que en este caso concreto sería yo. Es decir, no entran a saco como en las películas. Me he informado bien, y resulta que los humanos no les interesamos lo más mínimo, suelen escupirnos después del primer mordisco. En efecto, te muerden y a continuación te humillan. El problema es que su vista es bastante limitada, no ven tres en un burro, y con nuestro chapoteo, nos confunden con focas, peces heridos y cosas así de denigrantes, y de ahí que se produzcan ataques.

Empiezan a dar círculos a tu alrededor cerrando el diámetro en cada vuelta hasta rozarte con su piel, que parece ser es puro papel de lija, lo que puede provocar que empieces a sangrar como un gorrino y en ese caso ya estás listo, porque como todos sabemos, eso les vuelve completamente locos y pierden los papeles. Llegados a este punto activan sus enormes mandíbulas, mostrando aquellas mega encías tan desagradables que tienen forradas de afilados cuchillos que algún biólogo gracioso bautizó como “dientes”. Eso no son dientes.

Total, se trata de persuadirlos antes de que lleguen a esta aproximación cutánea, dándoles un hostión en todo el morro, que según tengo entendido, es su única parte sensible y vulnerable y los puedes desconcertar a saco de manera que probablemente huyan despavoridos, momento que debes aprovechar para regresar a bordo, un lugar que jamás debiste abandonar, y menos por hacerte el gallito delante de una pava, por muy estupenda que esté. 

Estos alegres pensamientos se interrumpen cuando veo que allá abajo, a una profundidad de unos nueve metros, la cadena se pierde bajo una enorme cabeza de coral y sale por el lado opuesto dando seguramente una vuelta completa causada por del borneo del barco. Pinta complicado. Es muy probable que esté atascada. Memorizo bien todo el tinglado, marco la situación con un waypoint en el GPS y regreso cagando leches al barco siempre mirando de reojo a ambos lados en busca de alguna sombra sospechosa.

Subo a bordo con una rapidez y una agilidad que incluso a mi me dejan sorprendido. Me quedo un rato en popa esperando entre jadeos a que mi respiración se normalice y mi columna vertebral regrese a su sitio, para que la hembra que hay a bordo, no note mi estado catatónico y se empiece a derrumbar el mito.

Una vez superado el trance, le digo a Verusha que nada, que se trata simplemente de maniobrar el barco dibujando un 360 sobre la cabeza de coral en cuestión para deshacer el lío y piramos. Y que si esto no chuta, tranki tronca no problem, me enfundaré el neopreno y bajaré para desenredarla a mano y listos, que no cunda the panic baby, yes, I’m the captain, todo bajo controling. Lo que no le digo es que esto último me aterra hasta tal punto, que me parece absolutamente inconcebible.

 Me coloco al timón, le pido a Verusha que por ahora largue cadena y meto avante muy lento describiendo un amplio círculo hacia estribor del waypoint, luego sobrepasado este punto, viro 90º a babor y le ordeno a Verusha que vaya recogiendo cadena pero que deje de hacerlo al mínimo tirón. Sigo a babor. Cuando creo que he sobrepasado el coral, meto punto muerto y dejo que el barco abata por el efecto del viento que no hace más que complicar las cosas. La cadena va subiendo, vuelvo a embragar, de nuevo hacia estribor, ahora largando, ahora virando, despacito, sin brusquedades, mano de santo, buscando siempre la vertical de la cadena pero dándole holgura, corrijo por aquí y corrijo por allá, pura intuición porque no se ve nada, completamos el 360, parece que se libera y seguimos para bingo, según el gps la cabeza de coral ya queda por la popa, hasta que por fin, la cadena llega a la perpendicular de la superficie y levamos el ancla que sube sin oponer resistencia. 

Felicito a Verusha por su valiosa colaboración, sin euforias, en tono contenido, casi rutinario. Pongo la proa de Thor enfilando hacia la salida del atolón, a unas diez millas al sur de donde nos encontramos. Mientras empuño con firmeza la rueda del timón, miro al horizonte con actitud impasible, sin dar importancia a las manifestaciones de alegría y admiración que llegan desde proa por el gran éxito de una maniobra que a todas luces, era dificilísima por no decir imposible. Reprimo estoicamente las ganas de saltar de alegría que tengo y también esa sonrisa que lucha por aflorar en mi careto cuando pienso en la puta leche que he tenido y de la que me he librado. De hecho aún no me lo creo. Mi supuesto prestigio sigue intacto y ese gallito que comentaba al principio, ahora mismo está hecho un pavo real insoportable. 

La erótica de la harina.

Rusa, veintipico, extrovertida y muy simpática, alta, guapa aunque sin exageraciones. Estaba en el barco de una pareja de canadienses y al enterarse que voy hacia el atolón de Fakarava, me ha pedido si puedo llevarla. Serán 3 días a bordo que rompen la monotonía y me alegran la existencia.

Allí ha quedado para encontrarse con su novio que trabaja de skipper en un velero. Lo de su novio lo ha repetido más veces de lo normal, lo ha echo deliberadamente, así que perfecto. Las cosas claras desde el principio para que no hayan malos entendidos. Yo lo prefiero así y le digo al lobo hambriento que llevo dentro que no me toque las narices y siga durmiendo porque tendrá que esperar otra ocasión donde haya consenso, para satisfacer sus necesidades lobeznas más primarias.

Hay una receta para hacer pan sin usar el horno que corre de barco en barco y Verusha, que la conoce bien, dice que va a enseñarme. Compramos levadura y harina en el colmado de Rotoava, el pueblo principal de Fakarava, y regresamos a Thor con el dingui. 

La instrucción ha empezado, nos encontramos en la pequeña cocina de a bordo y voy tomando notas y disparando alguna que otra foto para que no se me olvide nada.

Estamos ya hacia el final del proceso, cuando Verusha espolvorea harina sobre el fondo de un recipiente esparciéndola con las manos para que no se pegue la masa. Me quedo un poco enganchado mirando sus dedos untados de este polvo blanco, y de pronto siento un cierto morbillo que me pilla por sorpresa. Me fijo en la harina derramada sobre la encimera. Hay también algunos utensilios cubiertos de este producto y me llama la atención concretamente, una gran cuchara de suaves formas redondas de lo más sensual.

Ahora Verusha se aparta un mechón de pelo de la cara dejando un ligero rastro de esta substancia sobre su fino rostro y también sobre su hermoso cabello rubio. Observo su bikini y me doy cuenta no sólo de que es diminuto sino de que también está ligeramente salpicado de harina. A continuación, Verusha coge esa cuchara que comentaba antes, y con un gesto que a mi me parece descaradamente voluptuoso, la introduce en el saco para colmarla otra vez de harina derramando sin querer un poco, sobre unas provocativas manzanas que hay en el frutero cerca de la pica, al lado de una exuberante papaya verde, de carnes prietas y piel brillante, en la que hasta ahora no había reparado. Esto provoca que se levante una nubecilla de polvo blanco que acaba cubriendo delicadamente las cimas de estas jugosas frutas otorgando a la escena un cierto carácter de lujuria celestial. A todo esto, Verusha lanza una suave onomatopeya, que a mis oídos, y perdonadme la cursilada, suena deliciosa.

Lógicamente, toda esta situación ahora mismo está adoptando un aire extremadamente erótico. Me vuelvo a fijar en Verusha, y por primera vez desde que puso un pie a bordo me doy cuenta de que estoy ante un pivón de cuerpo escultural. Una especie de Diosa de la harina en bikini, que no voy a engañaros, me da muchísimo morbo. 

Empiezo a sentirme incómodo. Este registro habíamos quedado que no tocaba. Intento pensar en otras cosas, cementerios, cadáveres descuartizados, gente vomitando en grupo y cosas así. Pero ya es tarde, el instinto me traiciona y mi imaginación se dispara perdiendo los papeles.

Siento un impulso brutal de poseerla aquí mismo, sin preámbulos, sin contemplaciones, a pelo. Veo harina por todas partes, mi corazón se ha desbocado y la respiración se acelera espasmódicamente hasta tal punto que temo sucumbir al jadeo lo cual sería francamente muy embarazoso. El maldito lobo se ha despertado y ahora mismo está en modo feroz. Para complicar más las cosas, me atraviesa fugazmente el cerebro la imagen de Jessica Lange sobre aquella mesa de la cocina en El cartero siempre llama dos veces - que si no recuerdo mal también estaba llena de harina - haciéndoselo con Jack Nicholson con aquella pinta de loco poseído, y con el que ahora mismo confieso que me identifico a saco. Maldigo el puto cine que siempre emerge tan inoportunamente.

Imagino que fornicamos. Que fornicamos violentamente primero sobre la caliente y vibrante tapa del motor en marcha y luego por toda la cubierta del barco dándonos golpetazos por todas partes como dos animales salvajes enloquecidos envueltos en una aureola de pasión desenfrenada, lanzando aullidos de júbilo y completamente cubiertos de harina. Frenesí puro.

Hay que tener en cuenta que la imagen de la harina puede convertirse en un arma de doble filo, ya que si se te va un poco la mano, pasa de ser un estímulo erótico-pornográfico para entrar en el territorio imaginario de lo cómico e incluso lo patético. 

Y efectivamente, mi imaginación que va a toda leche, ya se ha pasado tres pueblos con la harina, y a causa de este exceso de producto, que acaba de espolvorear de blanco mis pensamientos, Jessica y Jack han desaparecido tan rápido como habían llegado dando lugar a lo que ahora parece una peli de Buster Keaton.

Aprovecho esta gran oportunidad para aferrarme al nuevo imaginario a ver si así consigo extinguir el incendio que se ha declarado en mi interior, concretamente en la zona que abarca desde el bajo vientre hasta las rótulas, producido por un descontrolado escape de testosterona, que como todos sabemos es tremendamente inflamable y puede arrasar con todo e incluso provocar que acabes en prisión.

Estos nuevos pensamientos dan resultado. Pronto noto un apaciguamiento de la euforia sexual que me había poseído, y se acaba cortando el subidón casi de cuajo. Recupero la respiración. Creo que las aguas vuelven a su cauce. La explosiva hembra del bikini que rezumaba sexo por todos y cada uno de sus poros hace apenas un instante, se ha esfumado en un plis plas, dando entrada de nuevo a esa simpática muchachita que hacía pan a bordo.

El caso, es que la última imagen registrada en mi cerebro, en la que nuestros cuerpos intentaban fusionarse torpemente, debido a la sobredosis de harina, que debo decir, nos cubría incluso los ojos, provoca que me dé la risa y no pueda evitar soltar una espontánea y sonora carcajada que suena rarísima en ese momento y que hace que Verusha se sobresalte un poco y con razón. 

Entonces me pregunta si me encuentro bien y a que se debe esa brusca reacción de alegría así de repente. Por un momento se me pasa por la cabeza la insensata idea de contarle lo que estaba pensando de forma desenfadada, en plan buen rollo, tía mira que diver las cosas que se me ocurren y tal, buscando quizás su complicidad, pero pensándolo bien creo que podría asustarse muchísimo y tacharme de viejo verde pervertido, así que elijo quedar como un idiota y le digo que me río de contento. De contento porque ya se hacer pan.

Publicado en noviembre 2018, desde Opúa, Nueva Zelanda.